Lördag

Varje gång jag tittar ut genom
fönstret, möts jag av nya former
på människor vid busshållplatsen,
röda kappor, svarta jackor och
pyttesmala ben i blåa jeans.
Bussen virkar sig genom trafiken
och barnföräldrarna styr stegen
tvärs, över torget till det lilla
caféet, vagnar i lördagssolen,
cyklande vingliga barn med
cykelhjälm och en förälder snett
bakom sig, under vägarbetet hindras
trafiken och på nätterna störs jag
inte av räserbilar och polisljus.
Farbrorn med tjocka magen och
långa ben och det rödbrusiga ansiktet
(och den fullkomligt oförståeliga dialekten)
har samma risiga vita frisyr som sin
lilla skabbiga hund. Hunden går utan
koppel och hoppar in bland vårblomstren
och bajsar, längre bort i hundgården skäller
de arga hundarna på varandra. Duvorna flyger
och ljuset slår om.