i fönstret

 det där fönstret som vetter mot nordnordost in mot den stora staden, där man kan se globen till höger och bort mot Liljeholmen åt vänster, skatteskrapan plirar i mitten strax ovanför grantopparna och blinkar likt lumor eller det där skabbiga ögat i saganomringen, till vänster om det blinket fast väldigt mycket närmare huset står den här granen, med en topp som ramlat av och fortsatt uppåt, fast lite bredvid, men ändå rakt upp, den vet vart den ska, det är vackert, jag vet vart jag är på väg men inte hur eller vilken väg, bara att

Vad händer?

Långsamhet, tickandet av en klocka, där sekundrarna blir till månadslånga ekon
och hjärnan bygger nya ljud av tystnaden
spelar upp sånger som hörs i väggarna
åren gör sig påminda
hör Bosse Larsson jula sig igenom en förmiddag
katterna går på lådan
jag ligger skendöd i soffan
hjärtat påpekar ibland att jag lever genom att slå ett extra slag
mörkret väver in mig i en kokong
vaknar av regnet mot rutan
som en stilla countrysång om det som varit
gång efter gång

vi springer genom värmeljusen
doften av bränt hår fyller rummet
så levande, så skimrande
var aldrig dagen